THALIA TORRES: Póstumos-Sentires

Por Thalia Torres*

A poesia é o mundo mudo cheio de silêncio que fala...

A poesia torna poeta, toda alma que toca.

a poesia é tirana de si, e asseguradora do mundo;

a poesia é o transpassar entre as cortinas do íntimo,

entre o fígado e o tecido, do transpassado moribundo.

A poesia é a necessidade que o vento tem de renovar o ar.

a poesia é uma mistura de tristeza e saudade de tudo o que o mundo nunca prometeu;

a poesia é um corpo escupido no tempo e esquecido em algum lugar;

a poesia é marca de tudo o que se cria, e na natureza, o pouco que se transforma;

A poesia já guiou as mãos do mundo, hoje ela o transpassou.

a poesia salva, mesmo no ato mais impóstumo, impossível de solidão que nos perneia;

a poesia é martelo de carne e de sangue que esculpe o mundo e os seus apetrechos;

de tudo o que o ensaia, de tudo o que o mundo, desamasiadamente-mundo;

A poesia se banhou sobre o resíduo das amarras do ser.

a poesia foi o egoísmo elucidado do querer, espinho travado entre ver e não ter;

melodia sofrida, música sentida, ferida festiva, dúbio prazer;

A poesia se aguenta consigo até onde se pode;

a poesia é um detalhe presente no assoalho, na madeira, no entalhe;

a poesia empoeira o tempo, se renova, se degusta, se prova;

A poesia dar vida as primaveras, aos outonos, dar voz ás pétalas,…

de modo que, a poesia também é um cantil de palavras secas, converge toda lacuna ao centro,

agenda a chegada, o fim dos casos, e edifica os abandonos;

A poesia catre o amor mais inerte, e o converte ao esquecimento;

a poesia acompanha as palavras em lágrimas,

dando o direito de chorá-las a quem não tem,

a poesia jorra versos que se mutilam no ar, que se ferem,

que já se romperam ao salto, aos olhos da vida, que se espatifaram ao chão;

A poesia é megalomaníaca. Sai de ti, sai de mim, menos do eu poético que a descreve;

ainda que ela corra, nunca me tira, nunca me salva,

desse trocadilho, dessa amarra, dessa gangorra;

A poesia não tem sala de visitas, a poesia é o oco cortante, no avesso do mundo;

vive sempre ás escondidas, é efêmera, contida, na garganta do fosso,

se alimenta de doses da vida, todos os dias…

morrendo um pouco.

Solidez….

A poesia é dor, é dádiva, é morte, é vida, 

matemática-reversa-do-sentir, sem divisa;

a poesia é Relga, é Olga, é Calígula, é Narciso;

a poesia é o ressoar dos sinos que destoam os destinos da vida, é a vitrine, é o muro,

é cerca que divide os desocupados dos caos;

A poesia é o cabeirão no corpo de todas as mortes;

a poesia é ferro, é leixo, é fratura em queda na escada do querer, 

rompe todos os ligamentos, resfriando o lamento que o mundo causou;

A poesia é como apreciara Bukowski; é mesmo uma “canção dos diabos”,

é jacobina, é girondina, é orgulho-francês guilhotinado, é com toda ênfase, 

o muro que polarizou a grande Berlim, é uma guerra no estopim, sem sequer aliados;

A poesia ora é humilde, ora arrogante, noutra intelectual, reverberas semi-analfabeta,

um tanto disléxica-funcional do ser, é ignorância que se aprofunda, 

assina o nome sem traduzir os sentires que usa;

Ora, contudo, ela revela uma versão nem um tanto clara, mescla, obsoleta,

fora dos termos, padrões, ela é a contracultura em vestes vulgares, barata,

ora precisa ser sentida, ora precisa ser exilada, é palpável a olho nu,

mas atrás de horizontes crus, sua melhor versão de si, como bem tinta um poeta,

está escrita em guardanapos, sob as mesas do boteco da vida,

quando o céu já escureceu e, ninguém mais estã são.

A poesia  é póstuma,  efêmera, passageira, é vária e por vezes, temporária.

Nunca é e, sempre está.

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*Thalia Torres (Lia), graduanda em Ciências Sociais (licenciatura) pela Universidade Estadual Vale do Acaraú - UVA.